Poetas que cantan a la Patria Grande, sexta parte

JORGE LUIS BORGES, (1899- 1986)

“…La patria, amigos, es un acto perpetuo
como el perpetuo mundo…”

Jorge Luis Borges, es uno de los escritores argentinos representativos de la Literatura Argentina y universal. Su obra hace honor a la lengua española y del universo todo, digna del estudio de los letrados por su filosofía concebida como perplejidad, el pensamiento como conjetura, y la poesía, la forma suprema de la racionalidad y de la belleza.

Podemos estar de acuerdo o no con sus opiniones acerca de la política y otros aspectos de la vida, pero no podemos dejar de considerarlo como el gran narrador o reflexionar sobre la excelencia de su creatividad en los diferentes géneros literarios que aborda.

Nos emocionemos con su Oda a la Patria.

ODA A LA PATRIA

Nadie es la patria. Ni siquiera el jinete
que, alto en el alba de una plaza desierta,
rige un corcel de bronce por el tiempo,
ni los otros que miran desde el mármol,
ni los que prodigaron su bélica ceniza
por los campos de América
o dejaron un verso o una hazaña
o la memoria de una vida cabal
en el justo ejercicio de los días.
Nadie es la patria. Ni siquiera los símbolos.

Nadie es la patria. Ni siquiera el tiempo
cargado de batallas, de espadas y de éxodos
y de la lenta población de regiones
que lindan con la aurora y el ocaso,
y de rostros que van envejeciendo
en los espejos que se empañan
y de sufridas agonías anónimas
que duran hasta el alba
y de la telaraña de la lluvia
sobre negros jardines.

La patria, amigos, es un acto perpetuo
como el perpetuo mundo. (Si el Eterno
Espectador dejara de soñarnos
un solo instante, nos fulminaría,
blanco y brusco relámpago, Su olvido.)
Nadie es la patria, pero todos debemos
ser dignos del antiguo juramento
que prestaron aquellos caballeros
de ser lo que ignoraban, argentinos,
de ser lo que serían por el hecho
de haber jurado en esa vieja casa.
Somos el porvenir de esos varones,
la justificación de aquellos muertos;
nuestro deber es la gloriosa carga
que a nuestra sombra legan esas sombras
que debemos salvar.

Nadie es la patria, pero todos lo somos.
Arda en mi pecho y en el vuestro, incesante,
ese límpido fuego misterioso.

(1966)